La tribu de Astor.

Callate,
Aletargado figurín de targo.
Que no existe en Balvanera.
Callate.
Desfigurado letargo de sueños en la mañana.
Callate.
Sin sol.
Sin cara.
Sin suerte.
Fracaso de una esperanza.
Callate y… si querés…
Reíte.
Estoy envaselinado de la risa de los imbéciles.
Callate.
Targo garronero, lloroso y maricón.
Callate tango orquestado.
De ensueño de ladridos de los perros,
De mis madrugadas alcohólicas
Y de sombras largas.
Callate farol que no existís.
Nunca te ví.
Por eso no te canto.
Callate buzón de la esquina.
Callate vigilante.
Margot.
Callate.
Ni Margarita ni Gautier.
Como mucho…
Una Magalí.
Un flogger.
Un emo.
Una tribu urbana que no tiene nada que ver
Ni con D’Arienzo ni con Pichuco.
Astor…sos la Buenos Aires de hoy.