ELLA DESFIGURO SU ROSTRO

Ella desfiguró su rostro, escondió su mirada.
Disfrazó su memoria, mintió su edad,
Sus sentimientos, sus sueños.
Ella toda su vida aprendió, lo que creyó conveniente,
Lo que servía, lo importante, lo real y concreto.
Ella se dió cuenta, recién ahora,
Que su vida siempre opaca,
Solo brilló con el esplendor,
De las luces de navidad.

Entro a la sutilidad de mi piano

Entro?.Me conecto, aparezco? Soy?
Quién espera mi conexión, quién depende de mi palabra, quién es adicto a mis letras? Nadie, y esta bueno.
Reconfortaría no ser gurú, no depender de la dependencia.
De la inmaculada concepción del ser perfecto, o casi.
Esta bueno ser, una necesidad de unos pocos o de nadie.
Quiero ser la puteada mañanera porque llueve,
la calentura instantánea del calor después de la oficina.
El obstetra del día lluvioso, la inmadurez, el desalojo.
La envidia al talento, el color púrpura de las religiones.
La cachetada inocua de un niño, el hielo de un gin tonic,
un diapasón, la verborrea que perdí.
Me conecto?
No, mejor me quedo baleándome el alma en un rincón, desapareciendo sutilmente de la memoria de aquellos que creen que me quieren.
Que creen que me ven, y que me entienden.
Si supieran como los amo… si son lo único que tengo, sumando mi piano.

La tribu de Astor.

Callate,
Aletargado figurín de targo.
Que no existe en Balvanera.
Callate.
Desfigurado letargo de sueños en la mañana.
Callate.
Sin sol.
Sin cara.
Sin suerte.
Fracaso de una esperanza.
Callate y… si querés…
Reíte.
Estoy envaselinado de la risa de los imbéciles.
Callate.
Targo garronero, lloroso y maricón.
Callate tango orquestado.
De ensueño de ladridos de los perros,
De mis madrugadas alcohólicas
Y de sombras largas.
Callate farol que no existís.
Nunca te ví.
Por eso no te canto.
Callate buzón de la esquina.
Callate vigilante.
Margot.
Callate.
Ni Margarita ni Gautier.
Como mucho…
Una Magalí.
Un flogger.
Un emo.
Una tribu urbana que no tiene nada que ver
Ni con D’Arienzo ni con Pichuco.
Astor…sos la Buenos Aires de hoy.

Abstracto,recto y suministrado

Abstracto, recto y suministrado.
Racional y bioquímico, rasurado, abyecto.
Incondicional, rapaz y caritativo, rencoroso.
Ay, si tuviera una bola de fuego y un candil.
Ay, si fuera un sol de terracota.
Ay, si fuera vasija de barro, momia seca, y vieja,
Ay si fuera…
Don, me presta los anteojos, para ver de otra óptica la realidad, se podrá?
Quiero un par de medias compradas en once.
Un reloj chino que parezca de Suiza.
Un sombrero de plástico parecido a los panameños.
Un sol, que parezca al del caribe.
Dame señor un par de sueños… así podré seguir viviendo.

Fotográficamente capturado

Fotográficamente capturado, mi alma quedó plasmada,
Estoicamente reacio al paso del tiempo y al recuerdo,
Planchando hojas secas de antiguos escritos, para ver, en una de esas hay algo, un color sepia, una frase, un sentimiento escondido, un recuerdo, la necesidad de trascender, de ser recordado,
Casi una necesidad de inmortalidad. Plantar un árbol. Tener hijos…que se yo. Ay tata viejo, despejame la mente gastada de dolores, no, mejor dejá, a ver si me quedo sin nada.
Estoy acá sentadito.
Como en un pupitre de madera repujado en nombres, como en la primaria, es fantástico, se van tan rápidos los segundos que se convierten en años. Los puños del guardapolvo blanco
Los dedos con tinta, el olor a bananas de mí portafolios.
Una foto de un niño desesperado buscando al mediodía un plato de arroz, salchichas fritas, una milanesa.
Ese mimo al estómago de mi madre.
Mi cama, cueva, mina de oro, barco bucanero.
Castillo de sir Lancelot, selva de Bomba, el hijo de Tarzán.
Y mi linterna...
Que me ayudaba a ver las hojas amarillas de mis libros, tapado hasta la cabeza.
Leyendo hasta tarde, y el reto cotidiano de, nene cortala con la lectura, a dormir, que mañana está el colegio.
Cuantas fotografías y yo viviendo años sin cámara de fotos…
Y sin memoria.

Shh, silencio.

Shh, silencio, estoy espiando, a ver si descubro porque me asusta la miseria.
Shh, silencio estoy transpirando, porque me estoy dando cuenta.
El sacrificio.
Shh, callate carajo, es hora de dormir, y estoy ocupado.
Nadie ve mi miedo a la locura?, nadie ve como estoy equilibrando mi cordura?
Nadie ve, estoy entre ciegos con alma de jazmines?, por dios, como si fuera poco haber vivido sintiéndome una herramienta que nadie envaselinó.
Shh, estoy pensando, solo el arrullo de un motor en la ruta admitiría solamente la música y alguna en especial.
Shh, estoy mirando, quiero ver más acá, lo elijo.
Quien fuera cardo para vivir sin agua.
Shh, me gusta equivocarme, se esta haciendo vicio. Y lo festejo.

SIETE LLAVES

Casi una descripción del futuro,casi muescas del pasado.
Casi una piedra en el camino,casi un desenfado.
Ay adorada piel del presente,adorable voz del silencio.
Casi un suspiro,casi un desmesurado desmembramiento de mis huesos.
Casi una luna,casi un cartel con neones publicitarios.
Ay redonda alma mía,redondeada figura de los sonidos.
Casi un paraguas de lluvia, casi un rompeviento patagónico.
Casi un desalojo, casi un lugar perdido, dejando huellas en la arena.
Ay denunciada pendencia,ay tendencia al suicidio.
Casi un convencimiento del ayer,casi una puerta entreabierta.
Casi la seguridad, casi un cerrojo con siete llaves.