¿Figuran en los mapas los amores?
¿Cómo se marcarían?
¿Cómo se distinguirían?
Un moscardón furioso y molesto,
los límites, las separaciones,
los códigos, un lugar en el mundo,
insaciable necesidad.
Como hacer, para parecer,
para crecer elogiado.
Suponer, adyacencias del margen, otra pelotudez.
Suena la trompeta de Miles, y acá no hay negros.
Solo trompetas en las vidrieras, sin sonar.
Solo policías y militares en bandas.
Figuran los blogs de músicos que tocan mal, otros mejor.
Pero nada sorprende, esa inútil necesidad de figurar,
De estar en la boca y las palabras de otra gente, ta bien, total?
Los códigos, antes me molestaba esa palabra, ya no, vivo en ella.
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